Il mio primo post da ventunenne onestamente fa un po’ schifo.

Nei primi giorni dei miei ventun’anni sono riuscita a svegliarmi di buonumore, ho avuto pomeriggi inondati di sole, ho sperimentato che col passare del tempo i mal di testa si fanno sempre più forti, da toglierti il respiro.
Ho visto la genitrice rovesciarmi davanti una cesta piena di calzini, chiedendomi di piegarli, e tutti hanno trovato il proprio posto. Sulla scrivania c’è un calzino rosso a pois, è mio.
D’altronde sono l’unica in questa casa che metterebbe dei calzini a pois, e l’unica a non averlo ancora, un proprio posto. Banalità.
Mi sono alzata alle undici di domenica e sono uscita senza truccarmi, perché volevo sentirmi serena, perché forse a ventun’anni si ha voglia di semplicità. Senza trucco ne dimostro sedici. 
Ho tagliato i capelli di mezzo centimetro, non se ne sono accorte nemmeno le doppie punte.
Forse a ventun’anni si ha meno voglia di rischiare.
Ho capito che i maschi sono tutti uguali, e tutti ugualmente stupidi, ce ne sono solo alcuni più adorabili di altri. E che dirgli “grazie” non basta, perché a ventun’anni si vorrebbero dare e ricevere delle risposte, un po’ più vere, durature, concrete.
Sono stata riempita di regali ed affetto, di piccoli gesti ed enormi sorrisi, di dediche da scioglimento su un libro che sto già divorando. A ventun’anni si ha ancora bisogno di illudersi ogni tanto.
Perché voglio migliaia di quegli abbracci e di quelle risate, battute e piccole confidenze; voglio mettermi a letto pensando alle cose belle che ci sono, non a quelle che mancano, voglio pensare ingenuamente di avere tempo ed opportunità, di poter essere sempre circondata dall’amore e dalla bellezza, e di meritarlo un po’.